Bajo este campo de girasoles
yace mi abuelo,
danzan las hojas
que airean su duelo.
Yacen sus manos encallecidas
sus ojos mustios y cálidos
su tez curtida por el dolor,
su piel morena, sus ideales,
su corazón.
Bajo este campo de girasoles
dicen que están
mi abuelo, otros,
y muchos más…
Fue un día como tantos,
anocheciendo,
dicen que el cielo de rojo intenso,
que los llevaron, y fusilaron,
abriendo zanjas de dolor fiero.
No están sus nombres…
¿Es que existieron?
¿No están sus huérfanos?
¿ Ni sus viudas, ni sus hermanos?
¿No hubo ni entierro, ni llantos?
El silencio es mudo
y cubre los campos.
La tierra que arruga
su hondo quebranto,
abraza los cuerpos
al final del acto.
Un día como muchos se los llevaron,
¿ nadie los vio?
Los girasoles ya se agachaban
cuando su grito arrancó su voz.
¿Nadie oyó nada, nadie escuchó?
En este campo, los girasoles
siguen viviendo con esplendor…
Pero mi abuelo…¿Dónde quedó?
Rotas sus vidas…¿Ya se olvidó?
De nada sirve ya el ocultar,
volver de nuevo su cara al sol
ciegos de orgullo y no contestar.
Ahora es el tiempo de responder,
porque el silencio que se rompió
muestra los crímenes del dictador.
..
Que ahora es el tiempo de reponer
cerrando heridas (del corazón),
y a la opresión restar poder.
La Justicia (que tiene Memoria)
nos devuelve sus nombres,
dignificando nuestra Historia.
