¡Mi pequeña Tierra! ¿Qué han hecho de ti? Tantas veces vencida, hundida en la miseria, castigada, humillada con yugos arbitrarios…
Tus nobles piedras perdieron el honor; sicarios despiadados han manchado tu vocación de libertad.
Hoy tus amantes gritan a muchos rudos ignorantes, ajenos a tus amaneceres musicales.
Un sinfín de girasoles extasiados observan mudos, horas y horas, tus beldades. Campos de flores revestidos. Campiñas verdes, tal vez un día serán desolación y muerte, triste melancolía.
¡Mares azules solitarios! ¡Silenciosos desiertos! ¡Manantiales! Mi pequeña y pobre Tierra, ¿qué han hecho de ti? Un mercado, un pasatiempo, una ilusión torpe y gris.
Vergüenza tienes de tus hijos que olvidaron la grandeza del mar y sus profundidades. Las altas cimas, los valles recogidos, los meandros generosos por entre arboledas y trigales, los lagos trasparentes, los bosques misteriosos. Tus hijos, torpes y ciegos, hundieron el brillo de sus ojos en sus vientres.
¡Oh, ínclita mía! De tu nobleza han hecho un burdel de infieles, grotesca decadencia para mancillarte y dejarte inerte, sucia, desgarrada, empobrecida.
Pero tú, querida, seguirás girando, incansable, eternamente. Volverán a lucir tus primaveras, cuando el ejército egoísta del sistema fiero se hallare abismado en la total ceguera de no alcanzar a contemplarte ni quererte. Tú, siendo generosa con la vida, a tus detractores dejas a su suerte.
